PROFIL
Asger Albjerg
forfatter, fil.dr
Jeg har været højskolelærer i
Sverige,
leder af Nordens Institut på
Åland
og i det
meste af mit arbejdsliv
lektor i dansk ved Helsingfors
Universitet.
Solen
kikkede netop frem, da vi gik gennem porthvælvingen og ind i en af Prags små
havecaféer. Fem runde og et rektangulært bord, opslåede parasoller overalt. Et
engelsk par sad med et glas hvidvin og studerede spisekortet. Tjeneren, grå
vest og sorte sko, nærmede sig hurtigt det bord, vi havde valgt. Med et lille
buk rakte han spisekortet ind i skyggen til os. Jeg rystede på hovedet, nej tak,
ingen middag nu, men cappuccino og iskoldt vand, tak. De eneste lyde i
havecaféen var englændernes dæmpede bemærkninger og hans raske trin hen mod
baren, halvt i skjul bag et lindetræ.
Ud
af porthvælvingen kommer nu et selskab, som indtager de ledige borde. To unge
teenagepiger trækker et rundt bord ud i solen, smider bluserne på det og sætter
sig med soltoppe og optrukne shorts. De begynder at fotografere hinanden, og
under kvidrende latter holder de deres smartphones over bordet, så de kan
studere den andens billede af sig selv. Det øvrige selskab sætter sig ved det
rektangulære bord, som forlænges med et rundt.
Det
er tilsyneladende to ægtepar, og ud over teenagedøtrene følger en dreng på fire
og en pige på otte med.
Bag
min ryg parlamenteres der i nogle minutter livligt om spisekortets tilbud og
især om børnenes drikkeønsker. Efter bestillingen bliver stilheden påfaldende.
Jeg drejer hovedet og ser alle sidde begravet i hver sin skærm.
Den
mindste gør krav på de størres opmærksomhed, iPadden vil ikke, som hun vil, men
hjælpen er nær.
En
af kvinderne videofilmer teenagepigerne, som svarer igen ved at tage billeder
af hende og af hinanden, hvorefter de under anerkendende latter viser
resultaterne frem i skyggen af en parasol.
Efter
endnu nogle øjeblikkes intens gniden og trykken på smartphonesene kommer
tjeneren med drikkevarerne på en bakke. En af mændene fatter om et højt ølglas
med begge hænder, duggen perler ned ad det, og sætter sig halvt i solen lidt
fra de andre. Den anden af kvinderne finder et systemkamera med telelinse frem
fra sin mulepose og tager en serie billeder af ham, klik-klik-klik, mens han
tavs løfter glasset og drikker med lange slurke.
–
Ah, siger han, kvinden klikker igen og går over og viser ham billederne, han
støtter glasset på sit knæ og ser ned i det med et tilfreds smil.
Midt
i den efterfølgende tavshed påkalder den første af kvinderne sig pludselig de
andres opmærksomhed.
–
Vigtig sms! udråber hun. – Jeg sender.
–
Hyggeaften. Ikke med dem, sukker den ene af teenagepigerne og ser op fra
skærmen.
–
De har to balkoner, den ene er til jer, siger manden, ham uden øl.
–
Er der billeder? spørger pigen med iPadden.
–
Jeg sender.
–
Også mig, råber den anden teenagepige.
–
Så hyggeligt der kan blive, siger de to kvinder og kikker ned i deres
smartphones.
–
Jeg har en adresse, hvad vil I have? Nødder? Chips? Cola?
–
Kulørte lamper!
–
Campari til mig, hvis vi kan få is, altså.
–
Også lidt øl, siger manden med øllet.
Sådan
fortsætter de, mens kvinden gnider og trykker.
–
Skal vi selv hente, eller kører de ud?
–
Vi får det kørt, der er billigt.
Roen
sænker sig, alle har igen travlt ved skærmene, jeg lister mit fotografiapparat
op af bæltetasken, stiller på widescreen og sniger mig til et billede hele
vejen rundt, men standser før det engelsktalende par, som netop nu får
serveret.
Vi
nipper til kaffen, drikker rigeligt af vandet og tænker hver for sig på,
hvornår virkeligheden er mest virkelig.
For
resten tog jeg selv, de tre dage, vi opholdt os i Prag, fem hundrede og seks og
halvtreds fotos. Et af dem af Cambell's Soup, kreeret af Andy Warhol.
ANNONCE:
Ingen kommentarer:
Send en kommentar